"El hombre se mide por la soledad que soporta" Maruja Mallo

Jacques-Henri Lartigue

Y me quedarìa miràndolos eternamente. Todavìa me saltan las làgrimas cuando escucho a mi gata beber de su cuenco,ese ruidito!. Y me emociona aùn màs cuando me sorprenden en la noche,es como si en la soledad ese sencillo gesto le pusiera un broche al olvido,unos segundos eternos en mi cabeza de realidad ,de naturalidad,ese querer productivo sin conjuros que me recuerda que si tienes sed solo tienes que saciarla,ya no buscar en el pasado para saber que se hace en estas situaciones,no aclarar si la quieres frìa o del tiempo y menos si el vaso tiene que ser de cristal de Murano,solo beber,que a veces solo este gesto es un mundo.

Cerrado por obras II

Vacía. Legrada de sentimientos.No hay calma,no hay viento.Precipitada sobre mi cabeza pero sostenida por el arnés de mis dudas no siento.Orden sin mudas,todo eterno ahora. Parada en el tiempo,barada. Barajada mi suerte,echada a suertes mi muerte y mis manos se retuercen en artrosis infinita,la barriga diminuta sin a quien parir. Asì descolgada ante el acantilado mis brazos aspan el viento,salpican mi cara la espuma,la bruma y lo intento pero no siento. A veces quiero caer,a veces me alejo pero casi siempre allì quieto el corazón,sutil el cerebro,sin blandir,sin sentir.

Cerrado por obras

Mis ojos calladitos porque ya no pueden mirar. Cerrados en cortinas saladas. Cerrados descolgando cantos. Cerrados por miedo a que al despertar siga estando todo como estaba,el pan con sus migas,el agua helada y el espejo con mi reflejo viejo en el baño y los vahos no se han ido nunca. Cerrados por pánico. Es,quizás,la poca paciencia,el desasosiego cuando se es consciente de que todavía no se ha llegado,la apatía por tenerse aún tan lejos... Es hacer! pero en el hacer hay un mundo y los demás no lo saben y por eso viven felices en sus desidias,en sus estridencias,en sus neurosis. Pero cuando uno es consciente de que las desidias no son desidias y se queda allí,es el horror.
Existe un hilo invisible atado a la espalda por el que siempre tienes que volver hacia atrás a rehacer el camino para poder continuar por el siguiente y es así eternamente para el que es consciente del hilo.

Mi habitación está vacía huele como a jergón,como a humedad,como a intensidad cortada,a la nada,al profundo ricòn sin aliento,sin aire,sin sentimiento,a sòlo el cuerpo de ojos lleno pero sin extremos,sin a qué agarrarse,sin sujeto,a predicado incierto,a miedo. Todos miran pero están vacíos,todos dicen pero no se escuchan,ni los escucho,algo dijeron en su momento. Mi habitación está vacía huele como a muerto,no hay sábanas en el colchón,no hay sonido,aquí no hay nada mío. Estoy sola y nadie lo sabe,solo me sé yo pero también está sola.

La piel y el laurel

Anoche yo me preguntaba
y no entendì la pregunta,
que podìamos hacer
con la necesidad de querer
ser en el otro.
Anoche me lo cuestionaba
y evitè la respuesta,
pues no soy de hacer apuestas
con la serenidad de una misma.
Y me parè en los tatuajes
que en la piel las sensaciones
son màs ciertas,
dan razones
cercanas a la verdad
y no requiere equipaje.
Y es verdad
y es màs cierto,
que si recurres a la piel
hay mas huellas
que el andar te va marcando,
hay esencia de azahar,
de romero y de cilantro,
de laurel en el cabello,
el corazòn huele a clavo,
brisa del mar barado
rebaña el pulmòn derecho.
Las mejillas
conservadas en salitre,
la pasiòn sobre el pecho
desbordado,
pies en tierra,
las pupilas
al acecho.
El sol relaja los labios
y el agua arruga las manos
que ya recorren la espalda
sacudidas que responden
a las palabras de tus brazos.
Y cuando el huracan se lleve
las casas y las aceras,
las ventanas,las fronteras
sòlo me quedaràs tu,
que me acoges,me iluminas,
me indicas y me fascinas,
me enseñas y me liberas,
bailan fuerte las hogueras
y me ayudas a sentir.
Se deshacen mis pasos.
Ya no hay rastro de mi.
En cenizas se quedaron
los versos que desnudaron
lo màs ìntimo de ti.
Las palabras las robò el tiempo,
sòlo quedan las pasiones
como una segunda piel
y las razones,
escondidas en cajones
escritas sobre papel
que ,a veces, descubre el viento.

Hay dos maneras de ser feliz en la vida,una es hacerse el idiota y la otra serlo.Sigmund Freud

Tomar las riendas que las tenías olvidadas. Donde posas la mirada que te la vas dejando entre brisas y salta de cara en cara,de persona en personaje donde nunca plantas cimientos ni edifican huertos las pupilas escurridizas. Que es lo que se quema en esta olla a presión que te coronan los vapores de tantos pensares y nunca tan anorèxicos comensales fueron tus dedos. Que pretenden arañar las uñas si tus peregrinos ya no visten yagas pues son paralíticos los caminos inciertos y los paisajes yertos y sin casas. Tomar las riendas pues están descontroladas.

Enero 2001

El calor,casa,radiador,plata,desayunos,Foro,playa,el cuello de Pablo,un sofà,mi sofà. Los pies con calcetines cuando se plantan en las baldosas por las que por debajo pasan las tuberìas del radiador.El calor. Cuando entras por la puerta de casa. El calor. Desayunar en cualquier sitio,ese ritual! Cafè,galleta,Tulipàn,dos de azùcar,por favor, y en todas partes igual,allì estoy viva. Calor. Una vez vi la playa sola,sobre una roca,sola,recièn levantada y temblona bajo un novato jersey,sin veteranìa aún de dar calor;los ojos eran el horizonte o la arena o las dunas con las hierbas o aquel que corre o aquel que pasea,vaso de plàstico de acampada pero con leche,cafè o Nescafè y con cucharita de mango rojo,ves? como en casa. El calor. Plata,asì està pintado el radiador,de plata,se cae la pintura blanca de las habitaciones,se amarillean las del cuarto de estar,se engrasan las de la cocina,en los baños las cubren los vahos y se ennegrecen fantasmales,los pasillos se llenan de huellas,de huellas de la viejita con sus ventosas y hasta las azules de mi habitaciòn se caen si lo mismo hacen mis ojos pero el radiador siempre està plata, brillante,rasposa,opaca y suave,sòlo aquì en casa. El calor. El calor del cuello de Pablo,de la mejilla de Pablo,del jersey,de la espalda,la nariz no que està frìa porque es invierno,de su voz,la que sale rozando sus labios,lèntamente,a veces atopellada,pero asì,deslizàndose por aquèl precipicio suave y redondeado color calor,blandos,el calor de Pablo,suave y con olor a gominola,el calor del cuello de Pablo.El calor. El sofà,mi sofà,allì,hundida,verde o marròn allà cuando era pequeña,estirada,con mantita,con mantita de la casa de la playa,sin zapatillas,con Carmen,con mi madre,con la abuela y sus ojos pegañentos y cara de tortuga,con calcetines,arrebujadita,con pinzas de depilar,sin cojines,con cojines,con dolor de regla y bolsa de agua,con Pablo,con el calor del cuello de Pablo en mi sofà,en el sofà,en casa. El calor. El calor en el Foro son muchos,la mañana en Agosto,las lunas con la guitarra de Juan Andrès,la noche hundidos en colchòn de lana,la mañana en Julio,mermeladas de mora que hace mi madre,en Julio con Angelines,el despacho y la gente allì tràs la puerta con las cartas,las caras,los cuerpos,al sol,las manos al sol,la espalda,el pelo recojido,Septiembre,las tardes de recueste,sillas de playa ya tan usadas y los libros,cuantos libros!,las mañanas y la lareira y las tardes y las sombras por las hierbas,la noche y todo cruje porque se destensan las maderas,el Foro,los pàjaros y cuando antes de niños en la pajera,el miedo de la parte trasera,un pozo,el Foro,la tarde y una soledad deseada,estas que te llenan,picotear por la despensa y aquellos rìen y suena el bote de las pesetas,tarde,noche,mañana,el Foro. El calor. El calor del Foro y màs que no calientan a estas horas los recuerdos. El Foro,mi casa,mi casa y el cuello de Pablo y el calor,la playa con calor y el desayuno con playa o con sofà,con Pablo en casa y el radiador que es de plata y da calor.

Miro a los gatos acicalàndose y reparo en el momento en que,limpiándose las patas, comienzan a tirar de las uñas una a una arrancando la antigua para dar paso a la nueva limpia,flexible y afilada y pienso que así deberíamos de poder hacer con los errores arrancarlos con los dientes y que la conciencia se quede brillante. Siempre se puede volver a empezar. Vivir asì, como la mujer de la foto de Uliano Lucas, abofeteando a la vida con una carcajada eterna y marcar nuestras propias normas.

Amalia Rodrigues - Cansaço

Y volver,volver,volveeeer...

Hoy regreso al trabajo después de dos semanas paradita y vuelta a empezar... Bueno,hay que ganarse las castañas.

Sigamos creyendo en los trenes
en los proyectos
Caminemos ciegos por las vìas
licuando fe en nuestros dedos
Que hagan ellos
palpando cabos
buscando extremos
Licuemos su jugo en los ojos
para ver por ellos
para ver màs allà
de lo que creemos
para sorprendernos
y no quedarnos quietos
aunque nos griten coros
nos crezcan cuervos
nos asfixie la hojarasca
avancemos
màs allà de lo que sabemos


En fin,para seguir creyendo también hace falta dinero sino VOLVAMOS A LA CUEVA!

Cansaço (Joaquim Campos/Luìs Macedo)

Por tras do espelho quem està
de olhos fixados nos meus?
Alguèm que pasou por cà
e seguiu ao deus-darà
Deixando os olhos nos meus
Quem dorme na minha cama,
e tenta sonhar meus sonhos?
alguem morreu nesta cama,
e là de longe me chama
misturada nos meus sonhos
Tudo o que faço ou nâo faço
outros fizeram assim
daì este meu cansaço
de sentir que cuanto faço
nâo è feito sò por mim

20.09.10

Y se me asemejan las manos raíces en mi cerebro y anclaba la izquierda en la tierra conectandome orgánicamente a la arcilla,al hierro,a la sal. Eso es todo lo que ansiaba la conciencia de ser en mi. Que por mis venas mineralizadas discurriesen los deseos de volver a crearme y no ceñirme más en las correas de la noche. Y es así,teniendo el alma erguida,que comienzan a palpitar haces de luz en la mirada y las piernas se catalejan metros para alcanzarme. Y es asì que el dìa se vislumbra allá,lejos,pero al fin hay una esperanzada imagen de lo que debí ver en mi.

Cristina Garcìa Rodero

Y la cruz!! Esta fotògrafa es impresionante. Es màs antropològica. Podriamos pensar de forma macabra que son las almas de las mujeres de la foto anterior,no?

Català Roca

Acabo de descubrirlo,me parece genial,muy descriptivo,creando retratos de la España de los 50
que casi son fotogramas de una pelìcula.

Puede alguien decirme...?

Puede alguien decirme si tengo la cara desencajada? Pero no me refiero al gesto desesperado;al rictus infinito de la que deja el aliento;al grito profundo y oscuro de la que retuerce el alma,a pocos,bajo ciertas mantas. No. Quiero saber si mi faz ya no apoya en la cabeza;si ha perdido su base para caerse a un lado;si ya no soy yo ésta que suspira. Me reconoces? Me ves los ojos,la boca? Los ves? Porque yo estoy mirando y se me desvía tu imagen;no,no se desvía,se escapa;no,no se escapa, se huye. Huir,volar. Puede alguien decirme si tocan mis pies el suelo? pues no se donde camino. Puede alguien decirme si existo aún? pues no me siento. No me tiento. Estoy dejada de carne,de piel,de corazón. Ya no roza el aire a mi paso;no acaricia la brisa al caminar;ya no camino. Puede alguien decirme si avanzo? que no veo pasar paredes,ventanas,puertas de calma;que ya no cambia el paisaje en mi traslado;no hay caras distintas;no se deshace el asfalto y no tienen nuevas grietas los naranjos del parque. Se me van los pensamientos. No me siento. Ya no hay manos,a qué me sujeto? No hay rodillas,sobre qué me reclino? No hay lengua,cómo saberte!
Puede que mi yo,a tozos,esté esparcido en la calzada;puede que me esté lloviendo encima esta mañana;que me estén evitando acelerados pies;que ya se me merienden los gatos,las gaviotas...o puede que alguien,un amigo,apiadado de mi pequeño estado,haya recojido los restos de mi reten preguntando a mis ojos vacíos sin respuesta. Dulcemente encorvado,uno a uno,se mancha sus dedos en el mar de sabia acomodando de compasión un hueco en los brazos blandos para acunarme a mi,desconocida,que le paga haciendo víctima su mente de mi pasado. Caminito me deposita en casa,amable,cálida,para allí reconstruir mi puzzle con paciencia. Un ojito aquí para que se asombre,un labio allí para que me cuente su tortura,el oído para que la brisa sea su sangre,el cerebro para que se sepa hermosa,el corazón... Pero no existe paciencia,ni amor,ni calor,solo sueño y decepciòn. Así me siento,al fin.

JiJi!

Marìa del mar
Marìa del mar y de la arena
Marìa sobre la arena del mar
a media tarde
del mar bajo las nubes
y entre las hierbas
del mar por la tarde noche
bajo el sol cansado y opaco
bajo el sol rozada,tocada,
como un traje de seda de sol
Marìa del mar y amasando arena
Marìa y sus pies
y sus manos como croquetas
Marìa ante el mar rayado
Marìa ante el mar callado
Marìa ante el mar gritando
a veces bordado
a veces planchado
a veces...
Marìa entre el mar
pero cerca de la arena
y aùn màs allà
cuando la playa tenìa olor
a bistec empanado
y a polo de naranja o de limon
de "a veinticinco"
Marìa del mar y del rayo de sol
sobre el ojo guiñado
y el salitre
Marìa del mar y su baba salada sobre la piel
y las pecas
que nunca salen bajo el chorro de la ducha
que borra los recuerdos
de Maria del Mar

Què serà cierto en mi?

Y no hay respuesta
solo una breve y callada nota de mi esperpento
Què serà real?
Y nadie contesta
por miedo
Se encienden luces en el manto
Los rayos rayan los espejos
Rompe a llorar la cuna
donde en estas horas tiemblo
Empieza a gritar una voz por dentro
de un yo mismo
de un yo cierto pero ciego
de un yo,en su pavor,violento
Quiero salir
quiero y no puedo
Puedo salir
puedo y no quiero
porque mi querer no sea ceniza luego
porque mi poder no sea tanto y tan fiero
porque mi figura no sea màs
que una patètica imagen
de lo que nadie jamàs
debiò ver en mi
porque llegado hasta aquì
verme no quiero
por miedo a lo que veo
porque no hay nada cierto en mi

Esta la cantè hace años

Me voy para abajo me vengo encima. A veces. Es asì,al mirarme,como te quiero al dia.Es,aunque las pupilas se desaparezcan de no restregarlas.Es,como no quiero a otro y menos a mi misma. Es,solo por el hecho de no cuestionarse el que desprende tanta hormona. Son esos destellos en el aire desde tus manos a mi nariz que se convierten al segundo en dedos,piernas y pelos. Es asì repleto mi mundo de tu vista,tu olfato,tu oído,tu gusto,tu tacto...Son tus sentidos en mi y màs adentro incluso que algùn dìa me alcanzaràs de tanto usarme y no se yo què hacer ante este afàn de captura.Ni siquiera se què encontraràs tan oscuro el camino.
Y decidì no volver a dejar escapar ni una sola ocasiòn de dejarme bordar pos tus dedos por temor a que algùn dìa,por mùltiples causas que mi cerebro puede sugerir sin dejar la realidad,me abandonaras a la soledad de no tener lo suficientemente cerca tu aliento como para notar que el aire ya no llena los pulmones.Descubrir asì que solo entrecortadas absorciones de placeres y mantos de sudores y fluìdos son los que alimentan de verdad las flexibles esponjas y no esas absurdas respiraciones rìtmicas y mecànicas que siempre quise creer que sostenìan mi cuerpo.
Ojalà no acabe nunca esta sorprendente sensaciòn en mi cerebro!
Si pudiera grabar todos estos pensamientos,estas sensaciones,en cajas de plàstico empaquetados pues es asì como a ti te gusta que te lleguen las cosas,por los oídos...
Te quiero.Mucho.No sabes cuanto. Supongo que extraños miedos,algún que otro muro del no querer te impiden ver como te ven mis ojos y alguna que otra soga en las vocales de mi garganta suicidan estas palabras tiernas antes de llegar al paladar para ofrecèrtelas. Las difrazan de bofetadas para ocultar mi inquietud de saberme atada de pies y manos a la dulce imagen que hormiguea cada rincòn de mi cuerpo que es el tuyo miràndome y desprendiendo ese destello de calor que ya empieza a hacer efecto en mis poros.
Te deseo todo y me saltan las làgrimas al saberme tan inquieta porque sè que soy difícil de sensaciones y mi cuerpo se incomoda,a veces,ante los màs solìcitos y cercanos.
Te deseo asì,en el silencio de este paisaje,de estas paredes,de mi boca callada. Pero no en mi pensamiento que este grita màs allà del lugar màs lejano y te imagina màs acà que mi propia piel.
Te deseo en mis ojos,en mis oìdos,en mi lengua,en mi olor,en mis manos y mas adentro incluso.
De deseo lloro por ti,del deseo en mis manos ,sobre todo,que necesito volver a recorrer lentamente tu piel serena y mirar tus ojos cerrados y abiertos y tus labios...y asì, todo. Y no volver a escapar de ti para leer entre paredes de piedra y silencio. Te siento infinito

Tu vida al dorso

Si alguna vez has intentado mirar a través de sus ojos no te asustes si,al final,no quieres que te atiendan.Cediste suspiros;dejaste las riendas;moriste en vida;te acoplaste otra piernas. Te cuesta avanzar pues escribieron tus deseos al dorso y ya pasan las pàginas sin que las entiendan...
Sin que te vean
que son tus pupilas las suyas
que entre pestañas se hidratan
y techan las cejas
No cultivan rosas las dunas
y la boca no conoce las palabras
se enmarañan entre la lengua
Que no es tu rostro
no es tu rastro
el que se asoma en el rio
y tu reflejo se aleja
con la corriente
tenso de frìo
tensa la mente
Dales los dientes
pues no alimentan las ganas
y tu cuerpo en la deriva
es comida de los peces

14.08.10

Y aquì estoy
hacièndote el hueco en la cama
a la espera de ti
de tus formas
de tus entrañas
de tus sentidos en mi
O es,tal vez,la idea en si
la que espera por mi la mañana
la que añora
la que engaña
la que llora frente encinas
bajo ramas
Es la herencia del espejo
es la cuna
es el reflejo
la que al corazòn da alas
pero al mirar a la luna
se le arrugan las palabras
y le desnuda los hechos
Y es al mirar sorprenderse
y el sorprender boquiabierto
el paladar
que serà que tiene el pensar
que te despierta entre helechos,
el querer se te derrama
y el corazòn se hace viejo

Vendimia

No te redimas
No te arrimes
No te deprimas
No me mimes
Dàme la oportunidad
de hacerte llorar
de caerme a tu lado
rendida,
diseminada,
repartida entre perros y gaviotas;
llenar sus buches de mente,
de babas
y así descubrirme de nuevo.
Conquìstame como tierra atea
que ya no creo en nada
Moldea mi cuerpo
Retrata mi cara
Describe en tu arte mi alma
como aquella buena chica
que te alegra la mañana
Haz de mi intelecto,tu lanza,
un arma
Haz,poco a poco,
lo que debieron hacer mis ganas
Pero crèame bonita
crèame acertada
serèname los ojos
y suave la garganta
que los pulmones muevan velas
que avancen màquinas
y que mis piernas caminen,caminen,caminen
y la columna resista...
Pues quiero mirar al camino
ver ramas,mares,casas,
sin destino
sin llagas.
Que mis ojos sean soles
mis oídos cantan
mis bocas silban voces por la mañana
que por las tardes callen
y por las noches miman tu espalda
Que mis manos toquen
todo lo que no amarga
Que mis llantos respiren fuertes
porque flacos estaban
y el cabello tan feroz que no conoce miedo
pero tampoco batallas
Soy la niña que todo lo sabe
Soy la que ya no quiere saberlo
Soy quien,al fin y al cabo, nace,
crece en el huerto,
da pasos de gigante,
me desespero,
luego descansa,piensa
y no sabe si quiere saberlo.
Pero ya no te vendimias
no te apures...
No te deprimes
porque ya no quiero que me mimes.

Soy un ojo de muchos

Soy un ojo de muchos, un corazón de otros. Y si el brillo de mi cabello no me perteneciese? Qué hacer con tanta pasión movida por hilos ajenos,marionetas de los pasos que creíamos nuestros? Y si lloro,se derrama otra sangre,otro tiempo? No me pertenecen,pues, los muertos. De quién eran entonces los besos? Son otros los amantes que me los trajeron? Son mías las huellas en mi piel,las de otro sol que reposa mi cuerpo? A quién le baila la luna en el gesto? No existo sino en miles de deseos inacabados;caminan mis armas asustadas de no tener destino;avanzo dolorida de anhelos,de muertes de otros,de hojas caídas,de credos. Por eso deshojo mi carne;por eso la cubro de nuevo, de la flor de los naranjos,desnuda de piel,suave de pétalos y solo respiro la prisa del mar que acompaña siempre mis sueños. Que son caracolas los ojos. Que comienzo a verme allá lejos. Que me tengo el corazón. Que te cambio a muchos por estos, por mis sentires, por mis versos.

Cerezas de los àrboles

Cerezas de los àrboles
de las gòndolas
de sus remos
y sus normas
Morderlas y supurarlas
y crecerlas y adorarlas
y formar en mis mejillas
manglares frescos
mares,rìos y costas...
Por què adorarles?
De sus intensos racimos
crecieron sin huellas los mìos
Que ya no piso suelo
que ya no me duelo
que me duerme el frìo
y aterrizan las tòrtolas en los ombligos
y pasan los dìas
y danzan los martes.

Como un centauro

Caminaba con las piernas de su padre acopladas.Contoneàndose y medio descalabrada aún, se alejó como un centauro entre las columnas descomunales de la catedral, espirales inmensas hacia el infinito. Se desdoblaba sobre el suelo brillante,  repitiendo su cuerpo, un espejo que le completaba así como si arrastrase el alma por donde pisaba, pesándole, anclàndole y descompensando los compases sin veteranìa que todavía no se había hecho a aquellos andares como a zancadas y de la cintura hasta el cerebro se desbordaba hacia los lados. Y no quiso mirar más a las rosas abiertas, cerradas en aquel jardín pequeño ante la puerta, bajo la ventana, acariciando la frente en ligera arruga, frunciendo la incertidumbre y con las piernas revueltas, apretadas, que parecen nudos marineros de tanto ceñirlas. Y me susurró: "Vámonos a los campos húmedos a que se nos congele el tuétano de los huesos". Y avancé por el camino. Qué lento soplaba el viento aquella tarde y las brisas golpeaban mis pies regalándolas de rocío y el abrigo no cubrìa el frìo y el rosal en mi mejilla lo cantaba bajito. Y avancè hacia los acantilados, allà, al fondo, negros, quietos, con su corona blanca de mar, con su corona de azul de cielo, a pensarte, a soñarte, mis ojos calladitos...

Quiero hacer mìas tus noches

Quiero hacer mìas tus noches,tus mañanas... !Si pudiera hacer mìas tus pestañas,tus silbidos! Ser la dueña de tus gestos,tus ojos,los mìos... Quiero hacer mìos tus pensamientos,mìa en que dirección te gusta que sople el viento;recorrerte en tu escalofrío;mìos tus lamentos,mìos. Llorar y ser tu quien llora;sentir y ser tu quien miente;ser de tu mente;tu cuerpo,el mìo;tu comida caliente;tu resguardo,en el invierno,del frío. Quiero tu aliento y hacerlo mìo;que me señales y traspasarme;en tu sudor embalsamarme;de tus perfumes,tus olores,hacer suaves mis racimos. Quiero hacer mìos tus deseos de viajes,tus sueños,imaginarte lejos y no volver a verlos.Quiero ser tu imagen en el espejo,tus pies,tus manos;ser en tu piel ;en tus ojos,mi reflejo.Quiero hacer mìos tus hijos.Quiero hacer mìos tus hitos,tus glorias,tu suerte,tu muerte,mìos.

Encontrè una casa mata...

Encontrè una casa mata y arè su campo. Escarbè en la tierra àrida,burda. Abrì espacio entre sus grietas,mi azada,el llanto;como si expandiese llagas,llagas ya abiertas,absurdas. Penetrè en ella una y otra vez hasta surcarla entera. Agotada de esfuerzo me parè,ante mi las eras. El polvo vestìa mi cara,mis piernas;observè mi desierto por vez primera. De rodillas clavè en los surcos los ojos...que tierno mundo oculta este saco viejo. Tierras hùmedas allà al fondo,bailes,cantos,besos,cuerpos suaves se celebran sonriendo...Una manta de agua,limpiò mi piel,regò mi huerto. Salpicado de semillas lo plantè y està creciendo,ahora,espero.

25.01.01

Ya no soy lo que soy ni lo era.Tiembla cuerpo! Ya,hasta aquì,la primavera. No lo soy y temo no serlo pues es de golpe otro yo el que piensa;el que canta;que se crece;que se baja;se miente;se siente y se quema. Ardo de calor por fuera que por dentro ya no està la primavera.Ya no soy lo que soy ni lo era.

A quién no quiero para que no me dejen

A quién no quiero para que no me dejen
A quién no quiero para dejarme
A quién quiero para no quererme
A quién quiero para huírme,abandonarme
a su suerte
a mi muerte
Qué cerca estoy de maltratarme!
de estigmatizar recuerdos en la carne
Solo queda el retrovisor
para comprobar que color tiene el mirarme
Si cantas tu canción otra vez
yo intentaré empezar de nuevo
Dime tú si tienes fuerzas
para enfrentar tantas puertas abiertas
Quizás consista en cerrar alguna,
centrarse en el resto
que nunca han sido tantas si las sumas
Si no me dices adiós
volveré a perderme de nuevo
Perderme otra vez
Volver a perder
Perder,perder otra vez
En tus manos perder
En tus ojos perder
En tus labios,tal vez, volver a perder de nuevo