Fado portugues

O fado nasceu um dia,
quando o vento mal bulìa
e o ceu o mar prolongaba
na amurada dum veleiro
no peito dum marinheiro
que estando triste cantava

Ai,que lindeza tamanha
meu chão,meu monte, meu vale
de folhas,flores,frutas de oiro
vê se vês terras de Espanha
areias de Portugal
olhar ceguiño de choro

Na boca dum marinheiro
do fragil barco veleiro
morrendo a canção magoada
diz do pungir dos deseijos
do labio a queimar de beijos
que beija o ar e mais nada

Mãe,adeus.Adeus Maria
guarda bem o teu sentido
que aqui te faço uma jura:
que ou te levo a sacristia
ou foi Deus que foi servido
dar-me no mar sepultura

Ora eis que embora outro dia
quando vento nem bulia
e o ceu o mar prolongaba
a proa de outro veleiro
velava outro marinheiro
que estando triste cantaba

Ai que lindeza tamanha
meu chão,meu monte, meu vale
de folhas,flores,frutas de oiro
vê se vês terras de Espanha
areias de Portugal
olhar ceguinho de choro


No conozco su autor pero Amalia Rodriguez lo cantaba de miedo

Deixa ficar o teu retrato comigo.Gracias Amalia!

"Poder sentir.Qué poder.Qué sentir. No podemos sentir nada, ni yo, ni el otro, ni yo en el otro y el otro ni siente y yo ni puedo"
Así decía mi corazón y yo no le escuchaba. Pobre desgraciado. Dándole cuerda para esto, valiente cantinela de quejas y desatinos!
Salí a la calle a mezclarme con las gentes, a darme de bruces con la vida, quizás con la mirada de alguien, del séquito de todo, de mí misma, a veces, a mirarme en espejos con varices, tocarme en manos que también mendigan céntimos en las puertas de las catedrales. Salí a fundirme, a deshacerme de lo andado.
Qué les hace avanzar? Qué les mueve para no correr hacia los acantilados?Es que acaso ellos sì gimen, sì añoran? Acaso pueden danzar en los campos blandos? Quizás el rocío les trepa los tobillos e hidrata las piernas, quizás caminan. No, sólo se pierden como yo.
Qué tienen mis sentires que ya no vienen a verme, què tienen que me han dejado, abandonada. Què puedo respirar, qué aire ácido infla mis pulmones que empiezo a perder el hilo, que no veo cabo que me tiente. Deixa ficar o teu retrato comigo para gemirte, para añorarte, para poder recordar como se siente.

A,B,C,D y vuelta a empezar. Se te escapa esa última y pequeña idea, casi diminuta ya. La ves fluir, vuela, vuela, se eleva. Arrastras la zarpa, pesada, para poder cogerla pero es tan líquida que se te escapa entre los dedos. Mira a esa pequeña. Lo tiene todo. Lo tenía todo. Mìrala y nos mira como si la hubieses abandonado en la más dejada soledad, el olvido. Pero, es sólo mía la culpa? No, me obligaron, arrastraron trozo a trozo mi carne hasta la distancia suficiente para no dejarme ver las mariposas de su cara y, yo puse resistencia? Palabra inexacta, me revolvì, levanté la tierra, me retorcí al nivel del torbellino, me hilé diosa del aire, me cerré toda, me envolví y creé de nuevo la noche, yo le puse un nuevo manto negro, yo cosí relicarios de otros poetas y la adorné de nuevas estrellas, sí,l uché, mordí, me troncé todas las uñas, casi hice desaparecer los dedos, casi me fundí de llanto ante el esfuerzo, en algún momento desprendía tal calor...Tanto calor que me quemé los ojos, pero no los ojos hacia delante si no los ojos hacia atrás. Aquel pelele que ya era, sangre toda, cadenas sueltas, mechones sueltos de cabellos, gris ya, ya no alma, ya no mente, algún diente, lamentos, yo toda así, me llevaron hacia el otro lado, apartada de tí, un lado muy cuadrado, un lado fuera...Pero qué dolor tan grande se respira aquí, solo tú, niña mía, puedes entenderlo, sòlo tú sabes lo que es porque lo sufres y además tan partida como yo, tan desgarrada;. Pero no importa, no, no importa ya, lo volveré a intentar.

En mi cabeza se repite una y otra vez mi vida en un infinito errar por mis edades medias. A ella reclamo una respuesta y la busco hasta en rincones oscuros y grietas que creía ya olvidadas,a ella reclamo,también,un segundo de paz,un minuto de aliento pues es vertiginoso el devenir de mis piernas pasadas. En ella me escamo,me esbozo,me asombro,a ella me encaro y eco a eco no hallo la partida,el punto inicial,el destello que puso mi horror en el mundo. Soy,quizás,un nada de todo?Un pequeño zumbido de azar en el mundo?Soy y no soy en nada el todo pues lo quiero todo y no creo nada.

La hiedra

Como la hiedra se adhiere a las grietas de las paredes al conquistarlas así establezco yo mi relación con el tiempo. Así son de inherentes el hombre y el tiempo y presente el tiempo del hombre:el tiempo lleva en el bolsillo al hombre,el hombre vuelca relojes de arena en los ojos pero ninguna vez alguno ha estado antes o después del otro. Nacemos y crecemos,crecemos y caminamos,caminito erramos por los puentes adolescentes,erramos y nos equivocamos por la boca y nos meriendan como a los peces,hablamos y no hacemos y no nos lo merecemos pero llegamos y al llegar...no nos llega el cuello para mirar todo lo que no tenemos y añoramos. Me visto de tiempo y me he visto desnuda al momento. Somos un segundo en la retina de alguien,un alguien en la rutina de un otro,un otro en la vida,una vida sin otro... Asì el tiempo pasa y como si nada hubiera pasado cocino por futuro el presente a fuego lento para hincarle el diente.

Truncarse

Como un tronco retuerce sus ramas en busca del sol así establezco yo mi relación con el viento. No dejo nada a que la triste imaginaciòn se atreva a convertir en posibilidad. Decido caminar con partida doble,la arrancada y el fracaso que me cuelgo,como un bolso,del cuello.Estoy vendida,mal vendida al mejor postor,como un saldito manido y estirado por pobres conciencias de ecos huèrfanos. Y así es la vida,no me permito un traspiés,ya ni comienzo la andada por no engañarme,por tener a mi útero contento,porque no siendo nada pierdo la soledad,porque si camino ato a mis pies unas botas de seguridad que me pesan y me anclan y convierto la ilusión en miedo,en falacias,en no encontrar sentido al satisfacerme y cierro libros con la dignidad del vencido,con la prepotencia de la ignorancia. Quiero llenar mi vida de paisajes,de horizontes,alimentarme de luz,abrir ventanas en la mente,que respire la inconsciencia de mi,infle los pulmones,levante el cuello,alce la frente y arranquen mis pies hacia el presente.

Embriagaos. Charles Baudelaire ( 1821-1867)

Es preciso estar siempre ebrio.Esto es todo:la ùnica cuestiòn.Para no sentir la horrible carga del tiempo que desgarra vuestro hombros y os inclina sobre la tierra,es preciso embriagarse sin tregua.
Pero de què? De vino,de poesìa o de virtud,como os parezca. Pero embriagaos.
Y si alguna vez,en las escaleras de un palacio,en la verde hierba de una zanja,en la triste soledad de vuestro cuarto,os despertais,disminuida o desaparecida ya la embriaguez,preguntadle al viento,a la ola,a la estrella,al pàjaro,al reloj,a todo lo que huye,a todo lo que gime,a todo lo que rueda,a todo lo que canta,preguntadle què hora es,y el viento,la ola,la estrella,el pàjaro y el reloj os responderan:"Es la hora de embriagarse!Para no ser martirizados,esclavos del tiempo,embriagaos,embriagaos sin cesar! De vino,de poesìa o de virtud,como os parezca"

Henri Cartier-Bresson (1908-2004)

Recordando a Botticelli. Me encanta la comunicaciòn de las manos y el recelo en sus ojos como si la càmara les fuese a robar su poca belleza,parecen protegerse con esta perfecta solidaridad en su aseo.
En ocasiones Cartier-Bresson ha jugado con una cierta ambiguedad en sus fotografìas,mujeres que parcen hombres,hombres que parecen mujeres,lo caotico de la ciudad se vuelve ordenado en formas geomètricas incluso detiene el tiempo. Parece interesarse por buscar lo contrario,lo que existe del otro en el uno.

El paso permanente. Juan Gil-Albert (1904-1994)

Cada cual lleva dentro,
mientras vive,
una vida segura.
Que ha de perder:
una vida insegura.

Se le ha enseñado al hombre esta premisa
de su existencia?

Se le ha dicho:
tu vida es sólo ahora,
y nunca más?

Para que tiemble,sí
Para alentarlo,no.

Se le ha dicho:eres polvo.
Y que no es nada.

Se le ha mostrado el mundo como un trono
de maderas podridas.

Y en sus leves andamios
se le repite como a un niño
que nada sabe:
que te vas a caer.

Eterno retornelo malogrado:
no somos nada.

Y es por eso que el hombre ha construido
entre el miedo y el ansia
tanto vergel secreto,
tanto sueño anhelante,
tanta gloria,
tanta ruindad.

Pero lo que debiéramos decirle
es:que es.

Que ese pequeño gesto inapreciable
es su vida mortal.

Que vivir es más dulce que las mieles
más amargas.

Y que su lento paso pensativo
vale más que las nubes
y que la eternidad.

Que su breve cerebro
es un mensaje único.

Y que podrá cerrarlo como un libro
cuando llegue el fin.
Si le decimos esto
no es que se pondrá alegre,
pero meditará,
saldrá de su escondite primitivo,
contemplará la vida en su grandeza,
el azul portentoso en su misterio.
Dará razón de ser lo que parece,
un ser leve y feliz,
que se traslada y sufre,
que labora cual hormiga o abeja,
mucho mejor,
que ilustra al orbe,
que canta acompañado de instrumentos
que al ruiseñor sorprenden,
y hasta puede elegir entre los suyos,
con consciente delirio,
a quien quiere tener por compañero
de vecindad y amor.
Còmo evitar entonces que se alumbre
la sonrisa en su labios?
No es el mayor secreto de la vida,
sonreír?
Pues he aquí que el hombre ya ha podido
mostrar su rostro claro,
su levedad graciosa,
su vestigio.
Y si todo no fuera sino nada
alguien tendrá guardado el gran espejo
donde los hombres vamos repitiendo
con ventura o sin ella,
con un benigno don o ceño triste,
cada cual su figura permanente,
su relámpago actual.

"A diferencia de la sorpresa,que es un goce momentàneo y que requiere de la ignorancia de quien la recibe,el asombro es siempre hijo de la inocencia,que es tambien una ignorancia,pero una ignorancia que no es falta,es sobra de todo lo que en esencia no hace falta"
Josè Mateos 2004. Pròlogo de "Concierto en mì" (Antologìa poètica) de Juan Gil-Albert.

El cofre.George Rodenbach (1855-1898)

Mi madre,para sus dìas de duelo y de inquietud,
conserva,en un cajòn secreto de su còmoda,
un pequeño cofre de hierro mohoso,pasado de moda,
que me ha mostrado sòlo dos veces hasta ahora.

La caja es fùnebre y maciza,como un fèretro,
y contiene los cabellos de sus parientes muertos.
En bolsitas amarillas de penetrantes perfumes,
que a veces,por las noches,besa pensativa.

Cuando murieron mis rubias hermanas,lo abrieron
para guardar en èl dos bucles rizados y unas làgrimas.
Ay,de ellas sòlo conservamos unas cadenas rotas
y los dos anillos de oro que metimos en el cofre.

Y de ti,pues toda la frente hacia la tumba se inclina,
oh madre,cuando se acerque el dìa inevitable,
yo guardarè tambien en ese mismo cofre de hierro
unos cabellos tuyos,algunos mechones blancos!



Desgarrador pero nìtido. Esta es la herencia de los pesares de los ùteros,a su imagen y semejanza crecemos y no pueden esperar màs que cofres de hierro mohosos. El autor la sobrevive,no como sus rubias hermanas y le paga con la misma moneda de recuerdos rancios y oxidados. Esperemos mejor suerte para una.

El àngel caìdo.Brassai

Enmaraña sus manos entre artrosis y baratijas. Se coloca la careta y sale al mundo a beberse su vida en los frìos y distantes bares de la ciudad donde le dejan estar,a pesar de sus dislates a altas horas de la noche,porque les importa tan poco que ni su extravagancia molesta. Sale al mundo a devorar con los ojos las tapas frìas que le ponen con el vino,pues una dama come poco y lento, mientras espera que el murmullo de la gente oculte el crujir de sus tripas hambrientas que ya no distingue si es el no haber comido ni "miaja" en todo el dìa o es su corazòn que se le quiebra en cada mirada que la evita. Y allì se encuentra porque ya ni recuerda quien le puso en el mundo,porque no sabe ni de caricias ni de futuro,porque sòlo sabe que su pasado està tan lejano que por su patria han pasado varios reyes. Y està sentada,abandonada de mùsculos,porque ya no tiene quien la quiera y las piernas no dan para plantarse en la plaza y agarrarse del brazo de algùn caballero al que todavìa le asombre que le brillen tanto los ojos,pero,"ay! amigo,es por el vino" y el finje no haberse dado cuenta,puede que aùn le quede algo de ilusiòn.

"Espero a la muerte como un gato espera para saltar sobre la cena"

Artistas desconocidos. Encontré a este buen gatito y su cena en la c/Santiago en Málaga en la fachada lateral de la iglesia del mismo nombre cuya maravillosa portada del s.XV es la más antigua de la ciudad. Fuera de lo inapropiado de la situación del dibujito la obra me llamó mucho la atención. Me han contado que colocaron primero a la paloma inocente e inconsciente y posteriormente alguien colocó al gato(inocente?) espectante que parece que nos hace partícipes de sus pretensiones. La frase no sé si la escribieron antes o después y no sé si se le puede aplicar al autor o a la paloma pero el resultado es como un cuento en una sola imagen. Es uno de esos círculos que cuando se cierran te hacen sentir de una manera especial,el autor espera la muerte,la paloma la representa como algo inevitable y el gato le pide permiso al autor.Me encantó. Esperemos que para otra vez lo que sea evitable es atentar contra el patrimonio en nombre de no sé qué libertad de creación artística que a mi me parece más un tocar las narices pero no pude evitar que se asomara una sonrisa a mi cara cuando me encontré a este lindo gatito.

"Lo creeràs Ariazna?"-dijo Teseo-"el Minotauro apenas se defendiò"
"La casa de Asteriòn" J.L.Borges

Querías que te hicieran diosa.
-"Yo te haré diosa"-digo.
Joyas te cubrirán
mejores que luceros,
brillos vanos de la noche.
Yo te arroparé,
càlida e insulsa,
niña.
En el centro más rojo
serás una,
mía.
Las cinco plumas de mi tendencia
te mimarán y nunca
tan diosa,nunca
tan diva,
niña mía,
te adorarán.
-"Por qué no me miran?"
"por què no?"-dices.
No me crees.
Los dos mares de mi cal
te alaban.
Eres diosa niña,
eres mía y clara.
Explotaste una mañana
abriéndote la carne,
y te he visto grana
y te he visto virgen
y te he sentido
niña,mía y clara.
(1996)

"Mi querido miedo,
mi querido fantasma,
mi querida niña de vestido negro,
de cuello blanco de cisne,
de manos suaves de algas,
de colmillos de nacar y rojo,
mi querida niña con parche en el ojo"

SIN ESPEJOS

Ya no me gustan ni sus risas
ni sus manos.
Quiero soltar las riendas
cortar lazos
plantando bajo mis pies
un jardín de cimientos,míos los pasos.
Separo las cortinas,
veo un cielo abierto,
huelen las mañanas
a café recién hecho,
ya no me duelen las ganas,
ya no obedezco.
Quiero en mi caminar
no escuchar más palabras,
quiero en mi soledad
no escuchar ecos,
cuelgo de mi cuello un rosario
con nuevas alas y sueños,
un rosario sin huellas de otros,
sus cuentas vacías de rezos
y cuidar mi campo de flores
en horizontes eternos.
Hoy no me gustan ni sus ojos
ni sus manos.
Tengo limpia la conciencia,
le he dado un baño,
la he librado de hongos,
de líquenes,
de vahos
y he secado la piel con canela
para que sigan mi rastro
todas las mañanas del mundo,
los robles,los gatos,
el jazmín,el laurel,el cilantro,
la arena de la playa,
los montes,
verdes sus mantos
y que pasen las horas,
las luces,las sombras,
se definan los volúmenes,
los silencios
y sigamos conquistando rincones de calor,amplia la sonrisa,firmes los pasos,sin espejos.

"Si te pierdes de pequeño no te perderás de mayor" Albert Espinosa

Huir,volar.Huirme de las mentes,del pasado,del presente,no ser siquiera un vago recuerdo de golpe en golpe de viento,que al preguntar por mi nadie pueda decir que me he ido,desmadejar el laberinto del ombligo,sin maletas,que nada repose mi mirada y que no quede huella en los cuerpos de mis amantes. Desaparecer,deshacerse en el suspiro del que me miró algún día a la cara,que mis párrafos no hayan sido escritos,que se disuelvan las manos que los crearon,los gritos,que sean muñones las mamas que formaron mi carne y se vacíen úteros pasados para que no me rezasen jamás. Así,que,como esa luz diminuta que se mantiene un rato en la mecha de la vela apagada y deja de respirar,sea un ictus en los cerebros de las gentes y nunca me vuelvan a pensar porque el pensamiento va resolviendo ecuaciones en mis poros,me van haciendo creyente,me colocan delante y hasta el color de mis ojos es una deuda pendiente. Que ya no me tienten ni los hombres ni las eras ni las vidas eternas,que la sangre ya no corra por mis venas y nunca vuelva a empezar,que me pierdo en el camino que no me quisieron dar.

Allí,sola,no puede fluir eterna porque en su interior contiene un río de fuertes corrientes,de enèrgicas pasiones,un rìo que se le retiene en el alma miedosa,avergonzada,horrorizada por si al extender la mano otra màs fuerte se la corte,por si al abrir los ojos,mojar los labios,otros màs viles se los vacìen y,aun màs allà,que su derecha cercene su izquierda con el cetro afilado de la realidad.
Asì,sola,camina pesàndole las piernas,tensando el cuello en curva y la mirada miel frente al suelo,arrastra las cadenas,profundiza huellas que ya ha llovido sobre sus pasos y se acumulan lodos en ellas,que sueña plantas de arroz en los charcos y sòlo ve reflejos ciegos de ojos negros que niegan.
Asì,sola,asustada,escondida,cuando su mente grita màs allà del lugar màs lejano pero su lengua está dormida por haber rezado tanto tiempo tan bajito bajo las sábanas,por haber inventado vidas fuera de la vida,por abrazar entre suspiros la nada.
Y sola,en la nada,se queda frenada,dormida,aterida ante la idea de desnudarse y que solo la beses a trozos porque no quiero cuarto y mitad de tu cuerpo,quiero un mundo,el mío.

Retornar al paisaje

La casita de piedra
y su árbol con sus bronquios
y sus venas.
Respirar el paisaje
y planear los vientos;
elevados son los sueños
y no llegan escaleras para prenderlos.
Adoremos los peldaños,
aprendamos los momentos,
saber andar paso a paso
sin dolernos,
pero poder mirar allá lejos
y creer en sus ventanas,
en sus cimientos,
que ya se entreabre la puerta
de mis campos,
de mi huerto,
que los cristales ya gritan mi cara,
reflejan mi cuerpo,
cargando en las alforjas las ganas,
la estancia,
los intentos.

Ovarios

Santos ovarios.Torno de seres,barros de quienes se erigen en pedestales de sagrarios,manos del alfar de almas,de cuerpos,manos...Pasos de los infantes,ciegos fieles sobre puentes,errantes peregrinos,caminantes del horror en el error,hacia tierras extrañas,convencidos pasantes. Obradores de pasiones,de lecciones,de belleza,de armazones,de perezas,de obsesiones,de anhelos y tropezones,de querer escalar montes,de pecadores,de dioses,castrantes y sonantes,de dinero,de pedantes,de nada es ni será como era antes,de pelucas,de cantantes sobrados,bastantes,de los mejores,de los restantes,de valores,de valientes y de amantes,triunfadores y brillantes,de pobres de mentes,de cementantes,de ayer,de hoy,del otro día,del martes,del siguiente y del pasado,del futuro y el presente,del más reciente,del primer llanto,del primer diente,del segundo en accidentes,del minuto de gloria,de subidas y pendientes,de la última hora,de la muerte consciente,de inconsciente,de la razón,del corazón,embriones,padres varios,madres...ovarios

Mujer con alcuza.Dàmaso Alonso

Adònde va esa mujer,
arrastràndose por la acera,
ahora que ya es casi de noche,
con la alcuza en la mano?

Acercaos:no nos ve.
Yo no sè què es màs gris,
si el acero frìo de sus ojos,
si el gris desvaìdo de ese chal
con el que se envuelve el cuello y la cabeza,
o si el paisaje desolado de su alma.

Va despacio,arrastrando los pies,
desgastando suela,desgastando losa,
pero llevada
por un terror
oscuro,
por una voluntad
de esquivar algo horrible.

Sì,estamos equivocados.
Esta mujer no avanza por la acera
de esta ciudad,
esta mujer va por un campo yerto,
entre zanjas abiertas,zanjas antiguas,zanjas recientes,
y tristes caballones,
de humana dimensiòn,de tierra removida,
de tierra
que ya no cabe en el hoyo de donde se sacò,
entre abismales pozos sombrìos,
y tùrbias simas sùbitas,
llenas de barro y agua fangosa y sudarios arapientos de color de la desesperanza.

Oh sì,la conozco.
Esta mujer yo la conozco:ha venido en un tren,
en un tren muy largo;
ha viajado durante muchos dìas
y durante muchas noches:
unas veces nevaba y hacìa mucho frìo,
otra veces lucìa el sol y remejìa el viento
arbustos juveniles
en los campos en donde incesantemente estallan extrañas flores encendidas.

Y ella ha viajado y ha viajado,
mareada por el ruido de la conversaciòn,
por el traqueteo de las ruedas
y por el humo,por el olor a nicotina rancia.
Oh!:
noches y dìas,
dìas y noches,
noches y dìas,
dìas y noches,
y muchos,muchos dìas,
y muchas,muchas noches.

Pero el horrible tren ha ido parando
en tantas estaciones diferentes,
que ella nunca sabe con exactitud ni como se llamaban,
ni los sitios,
ni las èpocas.
Ella
recuerda sòlo
que en todas hacìa frìo
que en todas estaba oscuro,
y que al partir,al arrancar el tren
ha comprendido siempre
cuàn bestial es el topetazo de la injusticia absoluta,
ha sentido siempre
una tristeza que era como un ciempiès monstruoso que le colgara de la mejilla,
como si con el arrancar del tren le arrancaran el alma,
como si con el arrancar del tren la arrancaran innumerables margaritas,blancas cual su alegrìa
infantil en la fiesta de pueblo,
como si le arrancaran los dìas azules,el gozo de amar a Dios y esa voluntad de minutos en sucesiòn que llamamos vivir.

Pero las lùgubres estaciones se alejaban,
y ella se asomaba frenètica a las ventanillas
gritando y retocièndose,
sòlo
para ver alejarse en la infinita llanura
eso,una solitaria estaciòn,
un lugar
señalado en las tres dimensiones del gran espacio còsmico
por una cruz
bajo las estrellas.

Y por fin se ha dormido,
sì,ha dormido en la sombra,
arrullada por un fondo de lejanas conversaciones,
por gritos ahogados y empañadas risas,
como de gentes que hablaran a travès de mantas bien espesas,
sòlo rasgadas de improviso
por lloros de niños que se despiertan mojados o en medio de la noche,
o por cortantes chillidos de mozas a las que en los tùneles pellizcan las nalgas,
...aùn mareadas por el humo del tabaco.

Y ha viajado noches y dìas,
sì,muchos dìas,
y muchas noches.
Siempre parando en estaciones diferentes,
siempre con un ansia tùrbia de bajar ella tambièn,de quedarse ella tambièn,
ay,
para siempre partir de nuevo con el alma desgarrada,
para siempre dormitar de nuevo en trayectos inacabables.

...No ha sabido como.
Su sueño era cada vez màs profundo,
iban cesando,
casi habìan cesado por fin los ruidos a su alrededor:
sòlo alguna vez una risa que brilla como un puñal un instante en las sombras,
algùn chillido como un limòn agrio que pone amarilla un momento la noche.

Y luego nada.
Sòlo la velocidad,
sòlo el trqueteo de maderas y hierro
del tren,
sòlo el ruido del tren.

Y esta mujer se ha despertado en la noche ,
y estaba sola,
y ha mirado a su alrededor,
y estaba sola,
y ha comenzado ha correr por los pasillos del tren,
de un vagòn a otro,
y estaba sola,
y ha buscado al revisor,a los mozos del tren,
a algùn empleado,
a algùn mendigo que viajara oculto bajo un asiento,
y estaba sola,
y ha gritado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado
quièn conducìa,
quièn movìa aquel horrible tren.
Y no le ha contestado nadie,
porque estaba sola,
porque estaba sola.
Y ha seguido dìas y dìas,
loca,frenètica,
en el enorme tren vacìo,
donde no va nadie,
que no conduce nadie.

...Y èsa es la terrible,
la estùpida fuerza sin pupilas,
que aùn hace que esa mujer
avance y avance por la acera,
desgastando la suela de sus viejos zapatones,
desgastando las losas,
entre zanjas abiertas a un lado y otro,
entre caballones de tierra,
de dos metros de longitud,
con ese tamaño preciso
de nuestra ternura de cuerpos humanos.
Ah,por eso esa mujer avanza(en la mano,como el tributo de una semidiosa,su alcuza),
abriendo con amor el aire,abrièndolo con delicadeza exquisita,
como si caminara surcando un trigal en granazòn,
sì,como si fuera surcando un mar de cruces,o un bosque de cruces,o una nebulosa de cruces,
de cercanas cruces,
de cruces lejanas.

Ella,
en este crepùsculo que cada vez se ensombrece màs,
se inclina,
va curvada como un signo de interrogaciòn,
con la espina dorsal arqueada
sobre el suelo.
Es que se asoma por el marco de su propio cuerpo de madera,
como si se asomara por la ventanilla
de un tren,
al ver alejarse la estaciòn anònima
en que se debìa de haber quedado?
Es que le pesan,es que le cuelgan del cerebro
sus recuerdos de tierra en putrefacciòn,
y se le tensan tirantes cables invisibles
desde sus tumbas diseminadas?
O es que como esos almendros
que en el verano estuvieron cargados de demasiada fruta,
conserva aùn en el invierno el tierno vicio,
guarda aùn el dulce àlabe
de la cargazòn y de la compañìa,
en sus tristes ramas desnudas,donde ya ni se posan los pàjaros?



Pues eso!!

Sur l'ocean

Fletar la vida y arrancar la andada bañada en dorado champange,con las burbujas en la cara,en la sonrisa,en las intenciones. Surcando pañuelos blancos el cielo,la despedida. Que sus làgrimas les nublen los ojos y conviertan en prismas las retinas,asì veràn en tu cara todos los colores del arcoiris y el cabello brillar como si portases una triunfante corona de mar. Caminar el ocèano,pisarlo fuerte,remar al viento erguiendo el cuello y limpiando la frente en golpes de sal,que se te arruguen los gestos y se instaure la experiencia,la cal. Quiero ver callos en mis manos de adorar los remos,de ceñir los cabos,de virar penìnsulas,de roquedos,de escarpados,ganarme los fiordos,los acantilados. Arriad las velas,las pasiones,la sonrisa,las intenciones,que acaricie el sol las razones,que como un sombrero de calor se pose en los hombros vistiendo el cuerpo que calma el viento y las marcas se acentuen en sombras al pasar los dìas soñando puertos. Ya se escribe un diario en las olas,la vida se absorbe en la orilla,que no se repitan las horas,que lo intentan y lo vuelves a intentar sur l'ocean.

‎"Mis obras son una reconstrucción del pasado. En ellas el pasado se ha vuelto tangible; pero al mismo tiempo están creadas con el fin de olvidar el pasado, para derrotarlo, para revivirlo en la memoria y posibilitar su olvido." Louise Bourgeois

Quen puidera namorala. Alvaro Cunqueiro

No niño novo do vento
hai unha pomba dourada
Quen puidera namorala
quen puidera namorala
meu amigo

Canta o luar e o amencer
en frauta de verde olivo
Quen puidera namorala
quen puidera namorala
meu amigo

Ten às de flor recente
cousas de recèn casada
Quen puidera namorala
quen puidera namorala
meu amigo

Tamèn ten sombra de sombra
e andar de primeiro rio
Quen puidera namorala
quen puidera namorala
meu amigo

Trenzas

Y volver a Villalòn y nuevas ilusiones,porque eso son,meras bajezas del alma,mero membrillo que rellena panzas y no nutre. Almendra por dentro càscara por fuera que de un pisar se parte el hambre y se saca aceite del fruto seco. En los lienzos bastidor,en los cuerpos esqueleto,en el consciente el alma,en las venas granas como en el cancionero. Todo se sostiene en algo,todo se derrama. Es el ciclo eterno de la vida que comienza,se mata y se vuelve rama. La rueca no se para,abres un ojo,cae una làgrima,badeas un río,adoras estampas y sientes, finges,cantas,amas. Te dejas morir,te dejas,entre los dedos se escapa. Solo quedas tu,a oscuras,tumbada,tapada,rendija de luz directa en la sàbana y el cerebro cocido de quereres que no cuajan,que no quieres.que descarnan,sola entre las mantas,enmarañada y perdida,vacía y trenzada.

Deshaciendo el camino

Haciendo de mi cuero un aguacero de dones,de prisiones,de canteros. De una roca en duros grises, al golpearse un lienzo,es posible que descubras,un día nuevo,la linea hermosa de un cuerpo. Así como se hicieron las ciudades me hago yo mis cimientos. Ciño mis manos ansiosa,se me aceleran los pulsos,abro las alas,con los resortes me doy impulso... Pero es en el errar donde hay hierro,que estoy marcada al rojo,vivo en mis intentos,pues la roca se imagina pero también es un peso. Y es el navegar navegando y es al crear donde miento,pues alimento mis ganas de mentiras,de acento,cierro en negro mis canas,oculto mis sentimientos,quiero ser una diosa y no gano ni de plebeyo .

Recorrerme

Haciendo de mi cuero un callejero que es necesario recorrer para encontrarme, y al revés, desde la punta de los dedos de los pies hasta el cerebro. Un callejero marcado en mi piel,errado en mis carnes,lo que soy,lo que fui,lo que vuelvo a ser y el amarme. Te reto a caminarlo,a marcar con los pulgares el espacio entre mis pecas,crear constelaciones,llegar y morderlas,perderse en los rincones de mis piernas. Que es mi mirar balcones frescos,mi boca el resto,mis manos aflicciones de poetas y un beso allí y el otro y esto. Recòrreme despacio,enciende los fogones,cocìname a poquitos bajo los cantones que quiero hacerme a fuego lento entre las habitaciones,mandar postales,abrir portales y tirar murallas con razones.

Que no puedo respirar

Fuerza para evitarte,
para no sentir,
no confiarme,
que no pisen los pies
el reflejo de la posibilidad,
el engaño.
Fuerza
para no subir peldaños
portándote en mis brazos,
los hijos que se alargaron
para alcanzar
el sueño de ti a tortazos.
Fuerza
para no dejar
que mis ojos se desangren
al mirarte,
que me duelen en tu imagen,
la retina se deshace
y no se retiene.
Que me tienes
en el aire que respiras
si me miras
y no hay dirección
que no me entregue
a tu puerta.
Fuerza abierta
para no soñarte
eternamente,
dar la vida
al corazón
y al pulmón,
al resentirse,
que se acierta.
Que no puedo respirar.

Nuez

Siento
tan cerca
que aprieta
que aprieta

Siento
que llega
se aleja
se aleja

Y esas son
las cosas que
presiento que
merecen la pena

Dientes
lengua
quema
viene la cena

Mientes
mientras
la guardia
duerme la siesta

Y ahora que
estos son
los labios que
callados te rezan

Ahora soy
dueña de
el lado que
me tienta

Y esas son
las cosas que
las cosas son
lo que uno espera

Y esas son
las cosas que
las cosas con
las que anda mi cabeza