Ahora pinto garabatos con mis pies, con mis tacones del alma, esos que ponen mis huellas en la tierra, pesando y ligeras. Libres. Porque es lo mas al sur que puedo estar del norte.

Campo verde, tierra húmeda

Álamos, camino, flores diminutas como lunares de una falda, como sedas, como musgo, los pies entre las eras del campo, del campo. Del campo, Maria del Campo recorriendo sierras, mirando atrás, siempre mirando atrás, relamida de pasiones de otros, así no funciona nada, así no temo nada, así no estropeo nada y dejo de rellenar hojitas pequeñas con miles de colores. Yo dibujaba paisajes para mi madre, llenos de verde, llenos de cielo, pero un día dejé de dibujar campos, pinté un folio garabateado y lo entregué. No le gustó y nunca más volví a hacer dibujos para mi madre.

"Y las llamas que queman el roble viril y testigo, nada puede contra estas transeúntes memorias, de hilos que nadie sabe de qué ovillo proceden, ni quién teje con ellos" Las crónicas del sochantre, Álvaro Cunqueiro