Hoy me falta blandir, me falta estremecerme, de sumar nunca se deja. Entre galerías y cortinas se esconden los deseos, escapados están los ojos de mis verbos. Una palabra silenciada, un saludo mudado y volar, una y otra vez volar. ¿Qué me dejo? Me dejo el querer en cada esquina, se derriten mis pasos una vez grabados en el asfalto, se funden en gris seco, no aportan. ¿ Cuándo será el día en que aquella última gota de esperanza se sostenga, se resista y germine un valor cumplido, un paso dado se eleve y toquen, rocen, mis dedos tu cielo?

Tengo el hambre y barriga llenas

de una ansiedad que estremece al llanto
dormido de las cuerdas del desencanto
que rellena de ortigas la luna plena.

Y el llanto tiene el gesto en pena
que arrastra en procesión de sol a manto
perdido en la respuestas, saetas canto,
colgándome el perdón, brazos y piernas.

¿Cuándo avanzará sereno a su destino?
¿Cuándo pisará claveles, alfombras de pétalos,
bajo los pies suaves?

Dále a la amargura el vino
que calme las heridas armas de Dédalo
y poder querer surcar los mares.

Día de playa

La rueca del mar sigue hilando seda.
Bordando, la arena riega de puntillas,
ofrenda la eterna tela a mis pupilas
que yo agradezco al mar nadando en ella.
El mar se riza y el sol baña su cresta,
camina mi cuerpo que adora la orilla,
deshace los dedos,la cal,derrota mejillas,
serena los gestos que el tiempo no templa.
El mar, mi casa, mi cuna, mi arresto.
El mar, mi calma, mi luna temprana,
el panal que apresura mis versos.
Quiero trenzar las ganas mudas al miedo
que me he fundido de mar esta mañana,
me bebo la sal y abandono el resto.

En silencio

Mírala,lejana en el paisaje yerto,
su silla no le sostiene ya,
perdió el respaldo y su cuna de anea,
reposan sus manos, surcando, el cielo.

Aquellas que bailaban enredando los dedos,
tienen de quejidos las uñas llenas;
pobres de lana, faltas de respuesta
bailan campanas tocando a muerto.

Mírala tumbada de lirios blancos,
ciega de frente, le tienta el nacar,
tan frío tiene el corazón.

Silencioso el aliento, tiempo manco,
no perdona el cuerpo sobre la cama;
silencio, el espacio vacío en el colchón.

Dame al mar

Dame al mar como se da la arena al beberlo, al viento, que de sus alas las pestañas zurcen mis ojos. Dame al amor, al deseo, que no quede resto de mí en las ansias de lo libre. Quiero llorar sangre, vomitar versos, girar de maravilla las puntas sobre sombrillas, darle la vuelta al cuerpo. Quiero un mundo en mis dedos. Rodar entre hormigas que cosen las vigas en un folio eterno.

Habla el sol

Habla el sol,
tú me susurras,
dulce miel que aplaca mis sombras,
dulce son que duerme mis sueños.

Canta el sol
y en sus versos
se enredan las manos entre las dunas,
se enredan palabras entre los besos.

Calla el sol
y tú me nublas
dulces sombras que tensan las horas,
dulce sueño togado de miedo.

Cuándo, esta pendiente...

Cuándo me dejará esta pendiente,
esta tendencia al desencanto.
Yo, que me prometía ciruelas en la frente,
no hago mas que plantar ruegos en los labios.

Cuándo sanarán las caries de mis brazos,
asir los extremos de estos puentes colgantes,
que tengo las ganas hechas de retazos,
amplia la carne, falta de dientes.

Y cuando la noche llegue a estos portales
y la luz se atenue en los pulmones,
que me oculten, allá, lejos, en los montes.

Pues es entre el tomillo y los pinares,
entre cantares y pastores de muflones,
donde vetustas encinas sangran mi nombre.

LA DIVINIDAD. Juan Gil-Albert

Sí no hubiera sabido lo que soy,
si no me hubiera ahondado en el abismo
de mi suerte,
qué distinto sería el universo
y mi misma virtud.
Pero inconsciente y dueño de las cosas
tal vez una luz nueva me alumbrara
menos funesta, un alma más voluble
seguiría alternando sus placeres
con sus desconfianzas, y en el seno
de lo imprevisto, yo, como una larva
que apenas sabe nada del proceso
de su ambición, me iría transformando
de aquel joven en este pensativo
que no halló su ventura. Pero entonces,
qué sin saber, qué sola complacencia
hubiera sido; no, cuántas promesas
se habrían resistido a realizarse
dentro de mi, qué sueño insatisfecho.
Sé ahora así del orbe y de mí mismo
lo que esperaba, nada permanente,
una verdad remota, inabarcable,
pero segura y fiel. Este silencio
que tantas veces,solo, frente al mundo,
he logrado saber lo que decía
no es un arcano, es fe de mi existencia.
No hay como reparar en esta cosa
del vivir solitario,
para que nos sintamos prisioneros
de una grandeza extraña:
del ser.
Yo soy,me digo.
Soy esta soledad intransferible,
este fuego interior.
Me muevo, pienso, hablo, me enamoro,
doy fe de vida.
Doy fe de mi ilusión.
Me entretengo pasando cuenta a cuenta
los días fugitivos.
Y una ansiedad avanza retadora
como un ala sublime.
¿Una ansiedad de qué?
De nada exactamente.
De ser esto que soy, de acostumbrarme
a todo cuanto he sido: un hombre solo.
Un gran disipador de la existencia,
un conductor feliz de la energía:
nada concreto: un dios.

Cesar Lucas

Mi habitación está vacía,huele como a jergón,como a humedad,a intensidad cortada,a la nada, al profundo rincón sin aliento, sin aire, sin sentimiento, a sólo el cuerpo de ojos lleno pero sin extremos, sin a qué agarrarme, sin sujeto, a predicado incierto, a miedo. Todos miran pero están vacíos, todos dicen pero no se escuchan, ni les escucho, algo dijeron en su momento. Mi habitación está vacia, huele como a muerto, no hay sábanas en el colchón, no hay sonido, aquí no hay nada mío. Estoy sola y nadie lo sabe, sólo me sé yo pero también está sola.

Berenice Abbott

Mayerling García

Por favor, deme la vuelta, estoy al revés.

Con Ternura y Verduras

Barrido el ombligo
salto de rama en rama
pero no me obligo.
Pruebo la holgura,
la reconozco y sonrío,
me cuelgo otra rama,
me calzo herraduras,
marco otro paso pero no lo olvido.
Valgo,ya no en otros,
sino en todo
porque me arranco en tiritas las huellas,
soplo el polvo,los lodos,
y las ilustro,limpios los surcos,
en estas saetas.
Lo canto todo,todo me brindo;
me indico el camino,la duda,
pues con algas a mi piel me dedico,
a mis pies con ternura y verdura.

"Antes dijiste que todo me lo dieron hecho. Pero eso no es malo,sino que han querido por mí y para mí,sin dejarme querer personalmente.Primero,mi madre;después esa mujer de la que te hablé antes;por último,la misma doña Mariana. Un día se me despertó el instinto de rebelión y escapè;pero mi instinto es débil. De doña Mariana hubiera escapado tambien,si no por rebeldía,por miedo. Pero,vuelvo a preguntarme:¿para qué? Porque el que hace su vida,descubre en lo que hace la verdad,o la mentira,lo bueno y lo malo. Pero al dármelo todo hecho,mi cabeza se fué por su lado,y me he acostumbrado a pensar aparte de la realidad y,lo que es peor,a desear. Te aseguro que no quiero nada real,que nada real me atre lo suficiente como para hacer un esfuerzo continuado. Sólo hay cosas que no me gustan,que me repugnan o que me aburren . Y lo malo es que sé por qué me pasa esto y,aunque a veces pienso que podría remediarlo,luego pierdo la fe en el remedio."

Habla Carlos Deza personaje de la trilogía "Los gozos y las sombras" de Gonzalo Torrente Ballester. Este fragmento pertenece al capítulo V de la segunda parte titulada "Donde da la vuelta el aire"

Dunas

Dame la luz,dame el deseo,dámelo una vez,dos veces,tres quiero,que tu presencia me inunde el cuerpo y que no importen las horas,se venda el tiempo cambiando días por rosas,segundos por besos. Tus manos,tu pelo,mirarnos,los ojos siempre abiertos,descienden palabras serenas en las curvas de tus rezos pidiendo al aire más viento,viviendo en trueques eternos,ciñendo dedos en la carne,moldeando dunas,caminos ciertos que recorres con calma hasta el ombligo desde el cerebro con mi alma colgada,vencido tu cuello.

Y seré un mar desierto
que llenar y regar,
árido de experiencia,
oasis de urgencia,
menhires de paciencia,
tumba de dolencia.
Dame paciencia,
savia,hermana
de la inconsciencia,
móntame a caballo,
allá,
donde no suenan
las campanas
subrayando
el tiempo,
sin estribos,sin riendas.
Dame tesón soldado
de las mañanas;
 los albores me alimentan.
Págame en presente
y te devuelvo
la noche con veinte
estrellas
más allá,
más bellas.
Que quiero renacer de nuevo
surgir ceniza
de frente
que se hace más mío el camino
si a cada paso
lo intento
dejándome en ello
los dientes.