Cuándo me dejará esta pendiente,
esta tendencia al desencanto.
Yo, que me prometía ciruelas en la frente,
no hago mas que plantar ruegos en los labios.
Cuándo sanarán las caries de mis brazos,
asir los extremos de estos puentes colgantes,
que tengo las ganas hechas de retazos,
amplia la carne, falta de dientes.
Y cuando la noche llegue a estos portales
y la luz se atenue en los pulmones,
que me oculten, allá, lejos, en los montes.
Pues es entre el tomillo y los pinares,
entre cantares y pastores de muflones,
donde vetustas encinas sangran mi nombre.
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