Mi habitación está vacía huele como a jergón,como a humedad,como a intensidad cortada,a la nada,al profundo ricòn sin aliento,sin aire,sin sentimiento,a sòlo el cuerpo de ojos lleno pero sin extremos,sin a qué agarrarse,sin sujeto,a predicado incierto,a miedo. Todos miran pero están vacíos,todos dicen pero no se escuchan,ni los escucho,algo dijeron en su momento. Mi habitación está vacía huele como a muerto,no hay sábanas en el colchón,no hay sonido,aquí no hay nada mío. Estoy sola y nadie lo sabe,solo me sé yo pero también está sola.

La piel y el laurel

Anoche yo me preguntaba
y no entendì la pregunta,
que podìamos hacer
con la necesidad de querer
ser en el otro.
Anoche me lo cuestionaba
y evitè la respuesta,
pues no soy de hacer apuestas
con la serenidad de una misma.
Y me parè en los tatuajes
que en la piel las sensaciones
son màs ciertas,
dan razones
cercanas a la verdad
y no requiere equipaje.
Y es verdad
y es màs cierto,
que si recurres a la piel
hay mas huellas
que el andar te va marcando,
hay esencia de azahar,
de romero y de cilantro,
de laurel en el cabello,
el corazòn huele a clavo,
brisa del mar barado
rebaña el pulmòn derecho.
Las mejillas
conservadas en salitre,
la pasiòn sobre el pecho
desbordado,
pies en tierra,
las pupilas
al acecho.
El sol relaja los labios
y el agua arruga las manos
que ya recorren la espalda
sacudidas que responden
a las palabras de tus brazos.
Y cuando el huracan se lleve
las casas y las aceras,
las ventanas,las fronteras
sòlo me quedaràs tu,
que me acoges,me iluminas,
me indicas y me fascinas,
me enseñas y me liberas,
bailan fuerte las hogueras
y me ayudas a sentir.
Se deshacen mis pasos.
Ya no hay rastro de mi.
En cenizas se quedaron
los versos que desnudaron
lo màs ìntimo de ti.
Las palabras las robò el tiempo,
sòlo quedan las pasiones
como una segunda piel
y las razones,
escondidas en cajones
escritas sobre papel
que ,a veces, descubre el viento.

Hay dos maneras de ser feliz en la vida,una es hacerse el idiota y la otra serlo.Sigmund Freud

Tomar las riendas que las tenías olvidadas. Donde posas la mirada que te la vas dejando entre brisas y salta de cara en cara,de persona en personaje donde nunca plantas cimientos ni edifican huertos las pupilas escurridizas. Que es lo que se quema en esta olla a presión que te coronan los vapores de tantos pensares y nunca tan anorèxicos comensales fueron tus dedos. Que pretenden arañar las uñas si tus peregrinos ya no visten yagas pues son paralíticos los caminos inciertos y los paisajes yertos y sin casas. Tomar las riendas pues están descontroladas.