Ahora pinto garabatos con mis pies, con mis tacones del alma, esos que ponen mis huellas en la tierra, pesando y ligeras. Libres. Porque es lo mas al sur que puedo estar del norte.

Campo verde, tierra húmeda

Álamos, camino, flores diminutas como lunares de una falda, como sedas, como musgo, los pies entre las eras del campo, del campo. Del campo, Maria del Campo recorriendo sierras, mirando atrás, siempre mirando atrás, relamida de pasiones de otros, así no funciona nada, así no temo nada, así no estropeo nada y dejo de rellenar hojitas pequeñas con miles de colores. Yo dibujaba paisajes para mi madre, llenos de verde, llenos de cielo, pero un día dejé de dibujar campos, pinté un folio garabateado y lo entregué. No le gustó y nunca más volví a hacer dibujos para mi madre.

"Y las llamas que queman el roble viril y testigo, nada puede contra estas transeúntes memorias, de hilos que nadie sabe de qué ovillo proceden, ni quién teje con ellos" Las crónicas del sochantre, Álvaro Cunqueiro

Sed

Me bebo la hieba mojada de rocío mientras el sol entra de puntillas. Puntillas, que en mi cabeza se hilan las cuerdas de tu garganta tejiendo colchas, tejiendo mantas para que pueda soñarte otra vez.

Hilos que conectan. Hilos. Hilos, cortantes como de diamante. Hilos que conectan ojos fieros, ojos negros ciegos de ira. Hilos, cadenas. Hilos que conectan, de lana, de hilo, tensos, de enjambre, hambre de amor pero miedo

Hoy es lunes

Y te amo. Me asfixian tus ojos y te amo. Se clavan en los pulmones, en la garganta y no hablo y en silencio, te amo.La idea de ti, el deseo. La única realidad. Te amo.

Y tus ojos

Suavizando las líneas de mi cuerpo, balanceaba su pelo y yo me reía con risas redondas. Tu con media mueca, yo a dientes abiertos. Llegaban nuestros nombres al cielo. Se escribían y llovió llenando de manchas de tinta de piel y mis dedos.