Tras los abedules

todo toma velocidad.
Quien está tras los abedules?
Cogiendo velocidad mis ojos.
Quien está? El miedo.
Desciende agalopada en un vestido blanco, como una diosa del bosque, como si ella fuese todo el silencio que emiten las pieles. Probar la textura, rozar la epidermis.
Todo toma velocidad tras los abedules.
Quieren decirme huye!, corre!
Quieren decirme mira!
Quieren decime ven!, entra...
Todo es abandonado tras los abedules.
Desciframos los mensajes en sus pieles, tras los abedules.
Y allí se queda, agotada de bajar la colina, sudada de velocidad, tristeza de la prisa, gritando hacia el centro para no doler, y todo se oculta tras los abedules.
Tras los abedules hay un río que apenas baña mis huellas, y se pierden hacia una casa y se enciende una luz y se amasa.
Quién está tras los abedules
cos ollos fixados nos meus, Amalia.
Un silencio en su boca,
el silencio en sus ojos y los gritos en las manos que se abrazan al pecho amordazando claves, versos.

Qué esconderán tras de si los abedules, recios, alineados, sin error, no dejándote ver el interior de sus entrañas? Allá se oculta mi miedo, observándome tras las sabias pieles, viendo pasar ráfagas de soledad. Los bosques de abedules son como las capas de piel ocultando el alma de las personas.

Nací tras los castaños,

tras sus enaguas de óxido rendidas, antes del frío, antes que el cristal del río.
Nací hueca de amor, abrí los ojos, clueca de risas, llena de prisas, antes del frío, antes del tendal sombrío.
Antes de llorar, sentí; antes de sentir, caminé; antes de mentir, amé; antes de soñar, creí; después, el frío, de frente, en este umbral mío.
Parada, enfrentada, la pregunta en la mirada...
Acompáñame por los senderos, curvas bordadas de pinceladas breves, líneas pendientes de dedicados rezos, bailes de manos bajo el manto de cerezos, dobles pasos, pasos cortos, pasos ciertos, pasos de otros, lunas, días, martes, años...
agarrada de tus manos, abrazándome a tus muertos.
Nací desnuda, nací vacía y sigo llena de dudas, llena de frío, allá donde baila el río.

Nada II

La soledad sonora como un silencio a gritos como un vacío denso donde la culpa tiende su carpa de borlitas y panfletos. La soledad como un arca mística a la deriva de un río, no un mar,solo un río, cargado de ladridos, de pezuñas reclamando tierra firme. La soledad aparte, tengo que irme, abandonarme y más dejada todavía, como en tren de cercanías y aun allí quieres dejarte.

Nada

No me duelo dentro
No me duele nada
No huelo a nada

Los dedos tricotan en el aire, se buscan los amantes con los radares de sus uñas,pero ya no vuelan. Allá se quedaron los caminos. Se me aburre el alma, tanto pienso.

Estos renglones vacíos se prestan a ser licuados pero nada mas un campo yermo me parecen y no aran suspiros las huellas de mis manos. Señala el indice, cenizas hallo.

Mis ojos se duermen al contemplarlos y apresuran noches tempranas, pupilas aun rezando suave sobre ellos en eterno beso firme.

Tengo que irme, dejar atrás estos intentos, vaciar las yagas lento, desandar lo andado y recoger lamentos.

La vida a estas horas de ocaso se me antoja ráfagas de imágenes cometa que observo distante y desenfocada protegida por el vidrio del vagón- tapiz de musicales gotas nocturnas, y me parece más bello y más cuerdo ver como se retan ante mis ojos en su ir a contracorriente que intentar descifrar que me dejo atrás de nebulosas de lana, maletas y relojes. Bailo el silencio, la quietud. Sólo los lejanos rumores de los árboles acompasan la diástole vital, la sístole que marca el camino. Quiero hacer míos mis pasos que sean estas plantas las que marquen las huellas y que no hablen de mi las huellas de otros.

Por favor búsqueme que no me encuentro...

Winifred Casson, "Accident" (1935)

Edward Steichen