Llueve. Hoy la mañana parece una tarde brillante.

¿Cuánto tiempo vamos a cargar éste saco de piedras? Estamos cansadas.

 Salir flotando por la ventana. Salvar el balcón y elevarme a la tormenta. Hidratar mi piel recorriendo el aire los montes y las sierras. Dejo, allá lejos, la linea del mar que besa las nubes negras.

 Quiero volar, me arranco las grapas, lañas de hierro que unen fragmentos, sin oxígeno, sin espacio entre ellos, sin nada.

 ¿Quieres silencio? Yo te doy distancia, el silencio del corazón.

 Subo en picado la Maroma hasta sus cumbres frescas de nieves a rozar en vuelo los blancos lienzos, proyectando eras al paso de mis dedos, de mis huellas, surcando. Fluyo, en fin, congelando la carne hasta sentir la presión de la muerte, espero a cumplirla entera y yacer allí en la tumba de frío, un túmulo de hielo, una era nueva glaciar, no sentir nada

ni el frío

ni el silencio.

 El mundo se quedó en silencio. Los árboles, sobre nuestros cuerpos, crecían muy despacio. Había un espesor inmóvil entre la luz y la sombra.

Sentíamos bajo nuestra piel el movimiento de la tierra y tus manos eran suaves en las mías.

Yo te sentía vivir pero no podía distinguir mi vida de la tuya.

Fue una confusión muy hermosa.

Sin embargo,                                         todo era verdad bajo los árboles. Yo comprendía todas las cosas como se comprende un fruto en la boca, una luz en los ojos.

Hace muchos años, ¿Recuerdas?

"Cancionero de la indiferencia" Antonio Gamoneda.

 Y allí, en esos suspiros, se va flotando un labio, un ojo, una pestaña, un mordisco, un asombro, una mañana.

Amor

 Tenía el Bósforo en los ojos. Quise beber en él ritmos con su nombre, sumando el cuerpo y el cuello. Quise morder en él, como una Eva sin perdón, el cielo. Quise creer en él pero nunca fue, nunca fui, nunca es hoy.      

 Ni ayer. Ni nunca.

Tiritas de plata

 Tiritas de plata, pues llega el día 

y parece que el frío avanza los huesos

pero hace ya tiempo que no callas.

Veo, allá lejos,los soldados danzando

por los caminos,

arrastrando, allá lejos, lenguas de sombra,

arropados, espejos, por sábanas de plata,

no les vence el frío porque la noche les imanta.

Veo, se acerca, la última batalla.

Tico-tatico-tatico-tatá, sonrisa en las caras,

bailando a la noche hasta que llegue el alba,

y riegue la piel, fresca mañana, 

los primeros rayos de la madrugada.

Tiritas de plata...

Ya calienta el sol.

Me voy de excursión.

 De la playa sólo me gusta el mar,

con su cola de puntillas, con su vaivén en los tobillos y su olor de sal, vista, oído y nasal, tacto y gusto. 

Adoro que muerdas mi piel cuando vuelvo del mar, tostada y en su punto de algas y darme cuenta que de la playa sólo me gustas tú. 

 Caminando por las pieles de los bosques, por ráfagas de piel, el viento huele a tu nombre y se me enreda el pelo. Ya se ve, allá lejos, una figura borrosa, difuminada, que avanza hacia mis alas-pies, chasquidos blandos sobre blandos mantos. Se acerca en 1, 2, tres y ya. Ya me sumerjo en tus ojos, ya me inundo en tu boca, ya tu nombre sopla en el cuello. Hago una cama para que duermas, cansada el alma de caminar cansado, de caminar hacia mí y ahueco el pelo hecho regazo. 

 "Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo" Pizarnik

 Ya no me esperan tus ojos al final del viento, no me asomo a tu boca. Ya no me visten tus labios como yo los quiero, suaves de miel, mordidos de mis silencios.

Epitafio para una muchacha

Porque te fue negado el tiempo de la dicha  tu corazón descansa tan ajeno a las rosas. 

Tu sangre y carne fueron tu vestido más rico y la tierra no supo lo firme de tu paso.

Aquí empieza tu siembra y acaba juntamente 

-tal se entierra a un vencido al final del combate-, 

donde el agua en noviembre calará tu ternura

y el ladrido de un perro tenga voz de presagio.

Quieta tu vida toda al tacto de la muerte,

que a las semillas puede y cercena los brotes, te quedaste en capullo sin abrir, y ya nunca sabrás el estallido floral de la primavera.

 María Victoria Atencia, Cañada de los ingleses.

"No será nuestra propia búsqueda y sus líneas erráticas el caso en sí en esta ciudad sin centro?" Detectives de objetos, Shaday Larios

Ahora pinto garabatos con mis pies, con mis tacones del alma, esos que ponen mis huellas en la tierra, pesando y ligeras. Libres. Porque es lo mas al sur que puedo estar del norte.

Campo verde, tierra húmeda

Álamos, camino, flores diminutas como lunares de una falda, como sedas, como musgo, los pies entre las eras del campo, del campo. Del campo, Maria del Campo recorriendo sierras, mirando atrás, siempre mirando atrás, relamida de pasiones de otros, así no funciona nada, así no temo nada, así no estropeo nada y dejo de rellenar hojitas pequeñas con miles de colores. Yo dibujaba paisajes para mi madre, llenos de verde, llenos de cielo, pero un día dejé de dibujar campos, pinté un folio garabateado y lo entregué. No le gustó y nunca más volví a hacer dibujos para mi madre.

"Y las llamas que queman el roble viril y testigo, nada puede contra estas transeúntes memorias, de hilos que nadie sabe de qué ovillo proceden, ni quién teje con ellos" Las crónicas del sochantre, Álvaro Cunqueiro

Sed

Me bebo la hieba mojada de rocío mientras el sol entra de puntillas. Puntillas, que en mi cabeza se hilan las cuerdas de tu garganta tejiendo colchas, tejiendo mantas para que pueda soñarte otra vez.

Hilos que conectan. Hilos. Hilos, cortantes como de diamante. Hilos que conectan ojos fieros, ojos negros ciegos de ira. Hilos, cadenas. Hilos que conectan, de lana, de hilo, tensos, de enjambre, hambre de amor pero miedo

Hoy es lunes

Y te amo. Me asfixian tus ojos y te amo. Se clavan en los pulmones, en la garganta y no hablo y en silencio, te amo.La idea de ti, el deseo. La única realidad. Te amo.

Y tus ojos

Suavizando las líneas de mi cuerpo, balanceaba su pelo y yo me reía con risas redondas. Tu con media mueca, yo a dientes abiertos. Llegaban nuestros nombres al cielo. Se escribían y llovió llenando de manchas de tinta de piel y mis dedos.

Porqué no puedo desearte? Porqué te huyo amor? Tengo el amor en la belleza, en tu voz, en tu baile, en la belleza. Tengo el amor en alientos, no estar sola es amar. Pero no tengo amor de ti. Porque no te deseo, porque no quiero desearte, porque al desearte te pierdo.